Nada mais familiar a alguém de Nova York, a um apaixonado por Nova York como Woody Allen, do que Paris.

Ele está em casa. Não estava em Londres. Nem em Barcelona. Paris é uma festa.

O lugar para jogar com um noivado que tem tudo para ir por água abaixo. E o lugar, por conseguinte, para colocar seu escritor-protagonista em contato com Hemingway, Picasso, os Scott Fitzgerald, Buñuel, Dalí, Gertrud Stein.

Um quê de “De Volta para o Futuro”. Ou antes, de volta ao passado, primeiro. E depois ao presente, ao agora, ao urgente. Ao que age. Eis a questão.

Entrar em Paris é entrar em sua história e dela retirar algo. Sendo americano, claro, nada melhor do que os anos 1920.

E Woody deixa bem claro: não se trata de um sonho, mas de uma viagem no tempo. Ou seja, de um filme fantástico.

Inútil dizer, é de lá que o protagonista voltará com um livro por escrever. Voltará com vida.

Porque a vida está menos na cidade do que nas marcas que o tempo vai deixando nela.

A família da noiva é bem pouco interessante. Mesmo como contraste valeria tirar um pouco daquele republicano. Mas está bem, no geral.

A mãe preocupada apenas com sua pequena sabedoria rica e doméstica (barato é barato).

E o intelectual pedante, porém sedutor, porque falador. Não podia faltar em Allen.

Enfim: está em casa, como se estivesse em NY, mais ou menos.

Um dos filmes mais interessantes deste ano até aqui bem decepcionante.